Os olhos se enchem de água sem tristeza alguma.
O peito expira longamente a força contida do ar.
A garganta pede passagem como se precisasse abrir-se ao meio.
Todos os sentidos se banham de beleza áurea e, ainda assim, não há necessidade alguma de posse.
Não é algo que é meu e precise morar em um pote. Isso seria egoísmo. E egoísmo não tem lá muita utilidade.
Um sentimento de afeto tão puro e unilateral que a admiração por si só já sacia.
A felicidade reside na continuidade e não no tato das mãos. Sentir o perfume de perto pouco importa se o perfume durar para sempre. E assim nem um pingo de egoísmo mancharia tão suave beleza.
Não é "deixar ir para que um dia volte". A gente nem percebe, mas sempre acaba personalizando tudo.
A admiração e a beleza podem andar de mãos dadas sem riscar a nossa própria face. A gente é que numera e insiste em competir. Mas nada disso de fato importa.
A beleza não nos acerta como soco. Ela nos preenche como ar. A gente pode até achar que a encontramos fora, no outro. Mas nunca saberíamos reconhecê-la se já não a tivéssemos conosco.
Birth of Venus (detalhe) 1486 - Sandro Botticelli
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